No purgatory for parigoths

Ici ne gisent pas d’Âmes errantes, de latinage en moyen-âge, les campanes sonnent, les membranes des timbales palpitent et “Ils” tressaillent

Éteint soupir de lotus noir, râle de profundis, descendu au jardin, divine comédie

Le cœur brûlant repose, centre scène, pure sang pulsant, convulse palpitant de spasmes en soubresauts.

L’auditoire, les fidèles, adorateurs grimés, transportés de concert en rituels complexes, complices.

Divin don d’Ubik, être ici pleinement, être ailleurs en même temps, incarnés subtilement, fait d’air, faites d’airs mutines en complaintes insoumises,

Alors que Médiator scie sa guimbarde aux riffs vengeurs, divinatoire,

Violon enchanteur d’harmonies, et les chœurs mélodies, envoutent,

Les marteaux long des stolonions du piano, orgues barbares, ne laissent loisir au doute, ne lasse pas de choir,

Maitresse d’orchestre donne à la démesure, _ _ _ —. . . _ _ _, son temps.

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