Il aimait à jouer, sur ta lune, des chapelets de notes,
Tessitures infinies et registres pluriels,
Dans ses veines les sangs, à contresens, l’essence, en contrepoint.
En substance, ce message cruellement insensé, s’adresse à toutes papillones, leprechauns lutines et aux fées.
Surtout celles avec qui, tristement, je n’aurai point de descendance.
Car de la lune à la terre, le descenseur est momentanément maintenu, comme en apesanteur.
Tel la gonade, entre scrotum et abdomen, ectopique ectoplasmique,
J’improvise la gamme d’une tolérable parabole, tragicomique et verbiacée, pour apaiser l’ardeur et contenir la fusion. Et ne point vous fâcher.
Oli.W.P. 