Putassier que je suis, rêver toucher à toutes les insoumises de l’enfer, sur terre, et mériter mon ciel ?

alcools passés

stupéfiants effleurés

nectars dégustés

que reste-t-il de nos vins fins, une vaine faim?

douleurs raides à articuler

sens émoussés

doutes et satiété

succédanés légaux

panacée via gras ou intra,

plus la route s’étire, plus le doute ma bite, l’abîme me redoute

regarde au ciel

non point de doigt accusateur

nuages gris défilent

noirs blancs moroses

sans promesse de l’ombre

ni d’enfer dévorant