fatigué, près la guerre, près l’amour

α

dis moi Papa,

comment rêves-tu là haut?

c’était mieux avant?

est-ce la peine de vieillir en tel bourbier?

β

dites moi Lev Nicolaïevitch,

et l’amour dans la guerre, ça marche encore?

la paix après la guerre, est-ce une cigarette après l’amour?

c’est pour ça qu’ils la font peut-être,

comme l’autre qui se donne des coups de marteau sur la tête

pourquoi?

ça fait du bien quand ça s’arrête dit-il sans rire.

γ

éternel recommencement, fuite en avant

sommes nous aberration à l’univers pour tendre ainsi vers l’entropie?

seul l’amour existe, le reste est illusion

seule l’illusion existe, réel est une invention diabolique

notre sang bleu, blanc, rouge sur l’herbe verte

je me meurs

libre