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J’incline à angle grave, en phase aux bases basses, tailles contres, nobles sourdes profondes.
Ce galet ramassé sur la plage, au goût salé légèrement rugueux de lave granitée,
Me ramène avant les jeux du bac à sable, centre d’univers clos, doucereux retour à la source.
» Le langage de l’Amour abuse-t-il des invertissements ? »
Des raisons et des conventions je suis las, harassé et fourbu.
Le saphir hoquète sur le vynile des convenances, tandis que l’instinct prône un silence immobile, immuable.
Je m’abandonne en toi, mousson sur plaine de sablons,
Au baquet mesmérien de nos fringales impudiques.
Oli.W.P. 